Llueve en Santiago

Llueve, llueve en Santiago…
Caen como mil lamentos todas las palabras, los recuerdos sepultados en la piedra centenaria. Todas esas lágrimas, esas gotas de lluvia golpeando la estación, los momentos que aún cercenan el pecho sin poder entenderlos. Llueve, rompiendo en fragmentos el aire, los restos de cordura. Ahogando en llanto abrazos que no serán dados, todas las partes de mí, de ti, que se perdieron en la nada. En este cementerio donde sólo existen muertos y flores marchitas. Sólo flores marchitas y millones de lágrimas. Piedra y recuerdos. Frío y agua. Si pudiera disolverme con el llanto, arrepentirme de las formas de mi pecho, odiar las tuyas. Hilar con la rueca, maldita rueca oxidada, del destino de estos días un encuentro que no naciera roto. Un momento desprendido de la sangre, no manchado por mensajes y por actos tan ajenos, tan extraños, que conforman confusiones y disparos que envenenan, triste y claro, el corazón y la palabra.

Si pudiera creer, entre huellas y tropiezos, que este grito silencioso en mi garganta encuentra el eco en la verdad de tus labios…
Que todo esto es la mentira, un mal sueño donde aún quedan abrazos. Encontrarme en un espejo tu reflejo, quebrar la mueca del absurdo en un olvido que quedara en el ayer, y no para mañana. En una señal que me explicara en manos que, en vez de dañar, aún supieran de mis formas siendo fieles a las propias.

Si pudiera dejar de llover, aquí, en Santiago…
pero gota a gota, lágrima a lágrima, sólo cubre mi cuerpo este silencio, esta desgana. El no encontrar respuesta ni salida a tanto fraude de mi nombre, sin respuesta que me aleje de un puñal caído y triste defendiendo mi memoria.
Yo no quiero ser ese filo inmenso, esa extraña que golpea en mí, cuando tus ojos, presos del dolor de tu propia historia, tejen para mí entre telarañas, como una muerta, una quimera.
Un desvarío, un cosido tras cosido al corazón, en el que no sabes dónde queda la ilusión, la propia y la ajena. Donde no puedes encontrar las fuerzas para sortear todas las piedras, o negarte día a día el miedo y la zozobra. A qué realidad obedecen todas las lanzas, qué eres tú mismo en la memoria de quien pierdes, y te pierde, cuando no hay espejo capaz de reflejar el sentido necesario. Triste es el camino, hierba de dudas y vientos de rencores.

Y después de todo sólo queda agua donde ahogarse. Tristeza y flores marchitas. Un olor a muerte que te acuna entre sus brazos. Pasos que se alejan. Espejos que se rompen en pedazos.
Y lluvia, aquí, en Santiago…