Abrir los ojos

Mira, sólo son colores.
En realidad todo es grato, relativo y agradable.
Quién era yo para pisarme los caminos.
O tú, para desandar sobre mi frente.
Y en mi frente sólo escarcha,
un monopoli, cuatro ventas,
trece mil gilipolleces
y un infarto
que se cuece entre cigarros y sonrisas
que te venden o te ganan al instante.
Lo peor que puede darte la memoria
la mayor vejez, el peor cuento,
las historias sobre historias redactadas.
La confusión, la sinonimia
del mayor de los imbéciles hablando.

Ves, no soy ni yo
el perro triste que le aulla a los tejados,
ni el gato ciego que le araña a los ratones.
Quizá es que un loco escribió sobre mis manos
o en tanto, etéreos, tus piropos desatados
mi tiempo se cansó de caerse muerto
de alquilarse por etapas imborrables.
Eso era yo, el aire que se acaba,
el peor de mis suspiros,
el quebranto.
La etiqueta numerada en el andén de una estación
donde dijiste “¿ya te marchas?”

Voy a saber, como he sabido,
a prescindir de las ficticias y sangrantes,
veleidades de la sangre adulterada.
Del esto nada, y nada significa.
El Kamasutra del peor de los amantes,
el todo o nada disfrazado
del tú te dueles yo te calmo:
Te doy mi hiel en la mentira de tu nombre,
que tanto amo.
Te visto en nada,
ficciones de esperanza y sólo llagas.

Se murió de viejo, por absurdo, el personaje.
Regalando en la distancia tales puertas,
alusiones tan galantes.
Que si miro mi ventana
está detrás.
Difuminado y facturando evocaciones.
Abrir los ojos a este otoño, donde hoy,
perenne no despierta ni el recuerdo.