Epílogo

El campo de batalla me ha enseñado a comprender. Observo, entre mis brazos desgastada, la espada que en su filo da la muerte, sanguinaria, al enemigo. No hay apego, no hay más fuerza que la ira. Entre mis dedos cae, cercenando la esperanza, empuñadura en formas hábiles, metálicas, sutil enredadera. Asen mis dedos las manos de un amigo, aprietan y condenan al abrazo con la misma fuerza que un pasado no lejano laceraba con su yugo la garganta mercenaria; aquel que pudo, sostener entre sus manos ese cuello reventado ante el engaño.
Cae el telón. Mis manos hieren y se cansan. Descubro, fugaz escape, siete mentiras. Y me alimento esta noche en mi taberna, efímera evasión, final derrota, con el veneno, con la quimera que atesora entre su garra haber repetido, haber visionado, todas mis muertes. Debilidades.
Cae, cansada de esperar, la frágil alma, humanidad, qué tontos somos, repitiendo las trilladas, hartas norias de la historia. Los errores y las lanzas. Cae el telón y Fénix ya no se aparta. Con sus grises y asideros. Con sus cuerdas invisibles que lo salvan de nacer. De los buenos días de “cualquier de los mortales”. Existen sueños que subsisten para romperse. Despegarse con dolor progenitor las últimas ascuas de la mente. Decir adiós. Decir que basta. Sentirse vil. Y cruel e incluso bárbaro. Cualquier cosa si te peinan las serpientes de medusa. Deseando Ítacas y héroes, adornados con la música de arpas que, un día, te vieron nacer. Hoy te pierden, cualquier mortal, para quizá un día, aprender que aquella música del pecho, que una vez erró, puede emprender un Camino.