Memento mori

El día de las arañas, los gusanos, y ese río…
de las pequeñas gratas sorpresas que te llenan casi todo el día, hasta que se acaba de pronto -antes de que lo desees y siempre tras pensar que lo desearías demasiado rápido-, de los arrebatos, la cordura, la locura, las “horas negras”, la ansiedad, la Divina Comedia implanteable, ese oasis de esperanza en la fuerza de una niña que se llama Jane, esa lista de unas aves que jamás enviaré teniéndola entre las manos. Cuando tengo que cincelar con la memoria el bosquejo de unas horas que no prenden es curioso… hay mil pequeños detalles en qué pensar y cien historias, que sin saborear en el momento, siempre dejan un recóndito camino… muchas razones que te dicen, sin saber, que cuando piensas “sobrevives” lo que haces, es seguir viviendo…
Todo es un absurdo cuando empiezas, cuando acabas… En los márgenes de cualquier patraña, de cualquier solidez siempre planteable, cuando abres las manos y te descubres de pronto sin que eso te resulte una sorpresa. Pero siempre estás inmerso, dentro y atrapado. Y dulce, o cruel, siempre hay días, con los ojos no tan cerrados, en que sabes que…así es. Y todo sufrimiento, toda duda, trascendentalidad, ignorancia, miedo, pesadilla, ilusión o rotura son sólo notas de una pieza que has de tocar. Y que no te roben las manos, que no te hipotequen las piernas ni condenen las heridas. Y no vendarse los huesos, que aunque rotos, son el último vestigio, la última ilusión que te resta de abonarte a la ilusión de seguir saltando, de ganarle un par de pasos a la muerte, de seguir soñando que siempre volarás con las manos tras la espalda, y en esa espalda …un inmenso y poderoso almohadón que te proteja. Cuando estás solo – no, no te fíes de quien no sabe estarlo - y, en comunión inexorable con tu mente, puedes abrazar a ciegas tus verdades, o tus diez dudosos sinos, para saber a ciencia cierta que tú mismo, contigo, estás a salvo.